las palabras las trae y las lleva el viento.
hoy es un dia para el lugar común. aunque me faltan lugares comunes para compartir.
estar bloqueada no hace bien... una vez alguien me citó un blues con un muro que construia una chica azulada "no levantes tus murallas a mi alma...", estaba bueno eso...
y las palabras nos remontan como barriletes a estados de ánimo que vivimos en laguna escena que quisimos que dure para siempre; y nuevos estados que experimentamos con una nueva canción.
las caricias son las que fomentan el recuerdo. justo cuandoel Flaco cantó "bajan" él se te arrimó y te estremeciste justo ahí... o Andrés Ciro habla de un tatuaje azul. o la de Aterciopelados habla de que "el cielo es azul y el espacio está lleno de luz..."
quizás no sepas quién te hace conocer ese abanico de melodías y sensaciones, pero es muy bueno tenerlas.
quizás si sepas y quieras volver a esos instantes... sólo hay que darles luz...
las musas nos envuelven y muchas veces, por temor, nos esforzamos en arrancarlas. tememos el amor del otro. no lo creemos real. lo merecemos acaso?
alguien te cree maga y vos escondés la varita... es de locos... t están dejando jugar a ser quien quieras y te quedas en el molde... eras estructurada como temías ser?
el mayor temor es que me abandonen tus palabras, que son caricias...
debe haber un gran error, yo no lo sé... debe haber un gran error... sí...
jueves, 25 de octubre de 2007
sábado, 20 de octubre de 2007
Historias Mínimas en Constitución
Cinco baldosas después del último escalón de la bajada hacia el baño de damas, dos piernas se asoman tras una pared. Un nene de no más de 10 años, con un jogging verde y una campera de algodón, su ropa y su cara sucias, su pelo rubio crespo, duro por la mugre y sus dientes careados, duerme en pose mortífera sobre el frío suelo de Constitución.
Parece moribundo. En verdad tiene un sueño profundo. El cansancio de una madrugada agitada. Nadie se anima a despertarlo. Quienes lo cruzan, pasan literalmente encima de él e intentan ignorarlo. Aquellos que no pueden evitar verlo, lo miran con asco o de forma despectiva. Su pose despatarrada parece la de un hombre que acaban de fusilar. Tal vez el Estado lo esté matando en vida. Media hora después adopta de a poco una posición fetal, como la de los primeros sueños en el vientre materno. Cuánta ternura que falta en este submundo.
En el descanso de la escalera, una señora espera una moneda. Viste unas chancletas grises y un batón amarronado y con flores naranjas. Lleva una bolsa de mandados vacía, pero la sujeta como si guardara un tesoro. Tiene el pelo blanco, recogido en un rodete en la coronilla. Sus ojos celestes cristalinos han perdido la pasión de vivir.
Subiendo de nuevo al piso de la estación, una silla de ruedas eléctrica, conducida por una especie de obesa kamikaze, corre una carrera desde la salida que da a las paradas de colectivos hacia los andenes. La pseudo maratón se produce porque un jubilado está parado en el puesto de la Lotería Solidaria cerca de las vías del tren, y su dueña estaba hablando con una colega en la otra punta de Constitución.
Parece moribundo. En verdad tiene un sueño profundo. El cansancio de una madrugada agitada. Nadie se anima a despertarlo. Quienes lo cruzan, pasan literalmente encima de él e intentan ignorarlo. Aquellos que no pueden evitar verlo, lo miran con asco o de forma despectiva. Su pose despatarrada parece la de un hombre que acaban de fusilar. Tal vez el Estado lo esté matando en vida. Media hora después adopta de a poco una posición fetal, como la de los primeros sueños en el vientre materno. Cuánta ternura que falta en este submundo.
En el descanso de la escalera, una señora espera una moneda. Viste unas chancletas grises y un batón amarronado y con flores naranjas. Lleva una bolsa de mandados vacía, pero la sujeta como si guardara un tesoro. Tiene el pelo blanco, recogido en un rodete en la coronilla. Sus ojos celestes cristalinos han perdido la pasión de vivir.
Subiendo de nuevo al piso de la estación, una silla de ruedas eléctrica, conducida por una especie de obesa kamikaze, corre una carrera desde la salida que da a las paradas de colectivos hacia los andenes. La pseudo maratón se produce porque un jubilado está parado en el puesto de la Lotería Solidaria cerca de las vías del tren, y su dueña estaba hablando con una colega en la otra punta de Constitución.
jueves, 4 de octubre de 2007
Versos que nos hacen aparecer
En junio de este año dos HIJOS de detenidos desaparecidos, Ramón y Juan, decidieron que todos pudiéramos acceder a los versos que su padre, Carlos Aiub, había escrito en un cuaderno anillado, de tapa de cartón color azul, marca Éxito.
Carlos Aiub, víno de Coronel Dorrego a La Plata, para estudiar Geología en el Museo de Ciencias Naturales de la ciudad. Aquí conoció a Bea Ronco, su mujer y m,adre de sus hijos. Con ella y con su hermano Ricardo, estudiante de Periodismo, militaban en el Movimiento 17 de octubre.
El cuaderno azulado tiene versos, palabras, deseos, visiones. Casi ninguno esta fechado. ¿Para qué, tal vez? Él sabía cuándo los había escrito y desapareció con ese misterio dentro. El cuaderno pasó por las manos de su familia y, con la duda de si debían publicarlo o no, si Carlos lo hubiera deseado o hubiera preferido guardarlo en el cajón de la mesita de luz y retomarlo la noche siguiente, sus hijos decidieron publicarlo.
No sabemos dónde está su cuerpo. Los hijos de puta de los represores no lo dirán nunca. Pero no pudieron impedir que lo conozcamos a través de las palabras, sus palabras. ¿Quién no esrcibe o escribió versos que lo reflejan en puño y letra y en cuerpo y alma?
Benditas sean las hojas y la tinta, para plasmar nuestras percepciones. Y las voces y el relato oral... el boca en boca...
Para saber algo de lo que escribía Carlos Aiub entre el 74 y el 77 (desapareci´ño el 9 de junio de 1977), transcribo estos versos:
doce
la tristeza es una figura de humo
muy cierta por cierto
la tristeza es una niña vestida de otoño
un encuentro común aunque no la busco
la tristeza es un pedazo de cielo tras la ventana pequeña de una celda
es morir y no ver el triunfo.-
cinco
reflexiones en torno a un fin de año
se trata de conjugar una serie de imágenes imágenes que se te presentan imágenes que se repiten imágenes separadas postergadas inconclusas discontinuas fraccionadas como atendiendo irremediablemente a cada una de esas sanciones permanentes que aún signan nuestro ser alienado como siendo casi imposible todavía que fuera de otra manera se trata de imágenes distintas te diría y se trata de recomponerlas en torno a una idea común y he ahí lo difícil entorno a un recuento parcial de un fin de año éste por supuesto se trata de ligar los rostros innúmeros que pasan a tu lado y los que han pasado con la idea del tiempo y claro al pensar en el tiempo pienso en el hombre y pienso en el hombre como acreedor del tiempo como testigo como hacedor y responsable se me ocurre y cuando te hablo del tiempo hablo del tiempo concreto tiempo reloj tiempo calendario tiempo que grande que estas o ayer apenas eras un pibe tiempo no llego a la cita tiempo a qué hora te veo tiempo como crece tu vientre y hablo del tiempo recuerdos tiempo lugares comunes tiempo "ya nunca me verás como me vieras..." tiempo nostalgia tiempo cuantas cosas más entonces y por eso lo del hombre acreedor testigo hacedor y responsable porque todo es en la medida que sea capaz de reflejarse y simultáneamente o necesariamente de hacerse conciencia que es hacerse dolor o alegría y claro exclusiva virtud la del hombre porque a él pertenecen cada una de las situaciones tiempo que te comentaba porque junto a él pasan los innúmeros rostros algunos que regresan fugaces y ya desaparecen y otros que son apenas fantasmas dibujados en una agridulce mueca de cuan lejos están porque sino qué importarían las mil vueltas planetarias mas o menos en búsqueda del sol o qué importaría que tal rutina orbital alguna vez dijera basta qué importaría este fin de año al fin de cuentas qué importaría cualquier tiempo impersonal sino fueran del hombre los calendarios y relojes las canas recuerdos y los miedos sucede que está en juego la conciencia o sea la alegría o el dolor o sea la victoria la permanencia del hombre a pesar del tiempo.
-dic-74
Para leer todos los versos de Carlos, pueden conectarse a www.versosaparecidos.com.ar
en este página está la explicación del proyecto y la versión entera del libro.
Espero que lo disfruten y que se reencuentren con la historia de todos nosotros.
Carlos Aiub, víno de Coronel Dorrego a La Plata, para estudiar Geología en el Museo de Ciencias Naturales de la ciudad. Aquí conoció a Bea Ronco, su mujer y m,adre de sus hijos. Con ella y con su hermano Ricardo, estudiante de Periodismo, militaban en el Movimiento 17 de octubre.
El cuaderno azulado tiene versos, palabras, deseos, visiones. Casi ninguno esta fechado. ¿Para qué, tal vez? Él sabía cuándo los había escrito y desapareció con ese misterio dentro. El cuaderno pasó por las manos de su familia y, con la duda de si debían publicarlo o no, si Carlos lo hubiera deseado o hubiera preferido guardarlo en el cajón de la mesita de luz y retomarlo la noche siguiente, sus hijos decidieron publicarlo.
No sabemos dónde está su cuerpo. Los hijos de puta de los represores no lo dirán nunca. Pero no pudieron impedir que lo conozcamos a través de las palabras, sus palabras. ¿Quién no esrcibe o escribió versos que lo reflejan en puño y letra y en cuerpo y alma?
Benditas sean las hojas y la tinta, para plasmar nuestras percepciones. Y las voces y el relato oral... el boca en boca...
Para saber algo de lo que escribía Carlos Aiub entre el 74 y el 77 (desapareci´ño el 9 de junio de 1977), transcribo estos versos:
doce
la tristeza es una figura de humo
muy cierta por cierto
la tristeza es una niña vestida de otoño
un encuentro común aunque no la busco
la tristeza es un pedazo de cielo tras la ventana pequeña de una celda
es morir y no ver el triunfo.-
cinco
reflexiones en torno a un fin de año
se trata de conjugar una serie de imágenes imágenes que se te presentan imágenes que se repiten imágenes separadas postergadas inconclusas discontinuas fraccionadas como atendiendo irremediablemente a cada una de esas sanciones permanentes que aún signan nuestro ser alienado como siendo casi imposible todavía que fuera de otra manera se trata de imágenes distintas te diría y se trata de recomponerlas en torno a una idea común y he ahí lo difícil entorno a un recuento parcial de un fin de año éste por supuesto se trata de ligar los rostros innúmeros que pasan a tu lado y los que han pasado con la idea del tiempo y claro al pensar en el tiempo pienso en el hombre y pienso en el hombre como acreedor del tiempo como testigo como hacedor y responsable se me ocurre y cuando te hablo del tiempo hablo del tiempo concreto tiempo reloj tiempo calendario tiempo que grande que estas o ayer apenas eras un pibe tiempo no llego a la cita tiempo a qué hora te veo tiempo como crece tu vientre y hablo del tiempo recuerdos tiempo lugares comunes tiempo "ya nunca me verás como me vieras..." tiempo nostalgia tiempo cuantas cosas más entonces y por eso lo del hombre acreedor testigo hacedor y responsable porque todo es en la medida que sea capaz de reflejarse y simultáneamente o necesariamente de hacerse conciencia que es hacerse dolor o alegría y claro exclusiva virtud la del hombre porque a él pertenecen cada una de las situaciones tiempo que te comentaba porque junto a él pasan los innúmeros rostros algunos que regresan fugaces y ya desaparecen y otros que son apenas fantasmas dibujados en una agridulce mueca de cuan lejos están porque sino qué importarían las mil vueltas planetarias mas o menos en búsqueda del sol o qué importaría que tal rutina orbital alguna vez dijera basta qué importaría este fin de año al fin de cuentas qué importaría cualquier tiempo impersonal sino fueran del hombre los calendarios y relojes las canas recuerdos y los miedos sucede que está en juego la conciencia o sea la alegría o el dolor o sea la victoria la permanencia del hombre a pesar del tiempo.
-dic-74
Para leer todos los versos de Carlos, pueden conectarse a www.versosaparecidos.com.ar
en este página está la explicación del proyecto y la versión entera del libro.
Espero que lo disfruten y que se reencuentren con la historia de todos nosotros.
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