Yo

Juli
Azu
Julita
Azulsinho
Peperina
Little Walsh
Taqueer
Pipina
girl scout del periodismo nac & pop
mariposa
libélula
princesa
doncella

yo

(un capítulo egocéntrico para recalcitrar el alma, un viernes a la noche...)

dejé de contar los días

.La Azotea-----------------------------------------------------
ElBicho

Me subo a la azotea a mirar de repente
No puedo ver con tanta gente,
me asomo a la mentira
Que está llena de guasa,
Me quedo sin sentío que a mí,
No me hace falta

No me hace falta porque tengo yo mas cosas que tú
No me hace falta porque tengo yo mas cosas que tú
Que mi niño canta desde muy pequeño

Desde que las mentiras no son sueños
son tus falsas y tus tristezas de pena
los que me hacen padecer de esta manera
si tu quieres no me quieras
porque digo yo
que tu no me quieres ná

Dejé de contar los días,
ya no tengo dedos suficientes

Pa’ contar las penas y alegrías
me hacen falta tus manos...
vente
tú ...

Me hacen falta tus manos
De tus besos me alimento,
me hacen falta tus ojos
Son de otros colores,
los mares que pintan olas de ilusiones...

pobre política-ka

la iglesia
la CTA
los K
hasta el Indec
descubrieron la pobreza.

por favor: dejen de contar a los pobres, porque esa metodología cuantitativa no cambia realidades.


ah... ahora resulta que hay "pobreza subjetiva".
eso es cuando, aunque te alcanza para cubrir las necesidadesbásicasinsatisfechasyperonistas, no te alcanza para comprarte un dvd o una fucking cartera Prüne.
souuu: you're poor

good bless the other america

sonido sonidero

(vísperas del día del niño) (¿??¿)

-¿Sabés qué me van a regalar para el día del niño?
-Noooo -con ese "noooo" que casi termina en uuuu, cuando una le responde a un niño. es una respuesta entre el desinterés, el "quévendráahoraderespuesta" y el "cuál???".
-Un mp3.

un mp3. un mp3.
tiene 7 años!!!!
dónde quedó el rompecabezas de 200 piezas... eh???!!!
un mp3.
a los 12 un hometheatre?

es el turno del sonido sonidero... pura sensaciónnnn

Purgatorio

(esto es una idea para escribir cada mes) leer un libro por mes y escribir pareceres aquí.

(en marzo, para mi cumpleaños, -me gusta ese mes, por las cosas buenas y malas: el día de la mujer, mi cumple, el fucking golpe de estado, el otoño, las calles con hojas amarillas y la maldita alergia al tilo- mi hermano me regalo un libro -uno de la lista que tengo armada por si alguien me pregunta qué quiero de regalo-) Ese libro es Purgatorio, de Tomás Eloy Martínez.

Purgatorio es, sobre todo, una historia de amor. Amor a la vida, amor a la esperanza, amor a ese ser que se conoce una vez en la vida y para siempre, antes o después de tantos otros.

Purgatorio es también nuestra historia. Es un foco de luz sobre aquellos que siguen buscando a sus amores desaparecidos por el Terrorismo de Estado, víctimas del genocidio que ocurrió en Argentina entre 1976 y 1983.

Purgatorio es decir "escribo esto ahora o nunca", porque me muero, porque creo en la vida y en cada minuto que tengo, porque mi cuerpo no se va a extinguir sin contar esta historia.

Purgatorio es la espera hacia un juicio final para los que creen... y para los que creen en otros Algo que no son un dios, es la espera donde no se espera, es la espera donde se anhela y los deseos se cumplen. Donde las personas que buscamos están y no traen otra respuesta que su amor. El amor con que se jugaron la vida por sus ideas y por estar convencidos que iban a cambiar el mundo.

Purgatorio es el diseño de mapas de todos esos mundos, ese mundo, que sabemos que es posible. Donde los seres que amamos viven por siempre en el mediodía eterno.

Purgatorio es la muestra de la fuerza de la escritura que se sobrepone a la salud en falta y se impone como fortaleza y como expresión de las ideas y sentimientos más profundos que no pueden dejar de ser puestos en palabras, de trascender en hojas impresas, en biblotecas públicas y personales, para que de una generación a otra recomendemos este libro.

la tempestad de los niños

en el pirulo de tapa del Página/12 hoy (1/08/2009)

BARRILETES

"Unos 6000 chicos de 119 escuelas de la Franja de Gaza se lanzaron ayer a la playa de Beit Lahiya con el mismo objetivo: romper el record mundial de barriletes izados simultáneamente. La marca más alta registrada hasta ahora fueron los 967 remontados el año pasado en Melle-Gronegau, Alemania. Según el responsable de la agencia de la ONU para los refugiados palestinos, la iniciativa buscaba convertirse en 'una expresión de la demanda de libertad de los niños'. Los observadores llegaron a contar 3000 barriletes en el aire al mismo tiempo. Pero tanto esfuerzo no quedará en la historia: el record no pudo ser verificado por un juex del Libro Guinness, convocado al efecto, por las restricciones impuestas por los israelíes para entrar en Gaza".

Remontar el barrilete en esta tempestad
sólo hará entender
que ayer no es hoy
que hoy es hoy
y que no soy actor de lo que fui....

Divididos- Spaghetti del rock

¿No lo vieron al canario, que no pisa más el bar?

(a pedido y por gusto...)

se nos fue el Canario Luna. Ya debe estar brindando, y seguro que en algún pasillo del subterfugio donde esté, ya se lo cruzó al Darno.
Al Darno lo conocí post mortem, como quien dice. Una tarde calurosa de marzo, en un barcito de la 53, entre un par de cervezas negras. En realidad, ahí me lo nombró, después lo conocí en la lectura, las fotos y el disco. Había pasado un año de su muerte en 2007.
Al Canario, no. Al Canario lo tengo junado de chiquita. Junado es un decir, porque conozco poco de su obra; pero escuché de él lo suficiente como para conmoverme cada vez que emite su voz. Emite. No "emitía". Al carajo con el pasado.
Porque el Canario cantaba "¿Nooooo lo vieron a Molina, que no pisa más el bar?", y yo tenía 3 años. Adoro mis recuerdos de esos años. Rodeados de un halo de calidez. Así, sin más. Y en mi casa de calle 3, la más linda de todas siempre, mi papá y mi mamá cantaban al Canario.
Molina, el boulevard, esta noche de recuerdos... estrofas sueltas que siempre recordé, así, salteadas, con-sentido.
Molina, se apellidaba un hombre que trabajaba con mi mamá en el Museo. Entonces, cada vez que cantaban, yo pensaba que se referían al tipo, que se iría a algún bar a perderse en la noche... o a encontrarse, no?
Pero nada que ver. Molina era un técnico del Museo, poco afecto a los buenos tintos.
Pero en mi familia, y más aún en mi vieja, hay como una práctica de estar hablando de algo y, a partir de una "palabra clave" -como se las llama ahora-, se disparaba una canción. Entonces por ahí hablaban de este tal Molina y piraban con cantar Brindis por Pierrot.

"Me voyyyy, como se han hido tantos"
"Me voyyy, me voy me vivo yendo"
puff. dos remates presentes en mi vida.
aún cuando crecí, y había olvidado quién los cantaba... siempre los llevé de amuleto conmigo, como tantos otros versos que uno colecciona como escuditos contra la amargura.

Hoy se fue, como tantos. Pero se vivía yendo. para llegar a un lugar mejor.

Qué buena la escena de la película HIT (entre paréntesis, muy buena síntesis de músicos uruguayos... ahí lo registré al Mateo... otro grande). Cuando entran a la casa del Canario los pibes que filman la peli, y el Canario les dice que bueno, que ese día la verdad no tiene ganas de hablar de la canción Brindis por Pierrot... que con gusto otro día... que justo ese día no tiene ganas.
Se acoda en su mesa, con un whisky (creo) o ginebra, en cuero, transpirado. auténtico. y les explica que no tiene ganas, mientras se cruza la anécdota de cómo llegó a cantar la canción, contada por Jaime Roos y el director de Falta y Resto.
Se ve la cara de uno de sus 3 nietos. canta alguna estrofa y les invita unos tragos a los cineastas. pero no les cuenta la anécdota. jaja. se lo guardó nomás. qué porte.

"sin embargo el que llora soy yoooo"

ahora canto. ema me avisó que se murió "el más grande". le pregunto quién y me dice el canario luna. me entristezco y empiezo a cantar, sola en la oficina, como me gusta cantar en cualquier parte. canto "el tiempo me enseñó que con los años se aprende menos de lo que se ignora/ que los amigos se cuentan con los dedos de una mano/ que la justicia tarda y nunca llega, pero es la pesadilla del culpable".

lairaira...lairalaralalairairairar¡ira... lalaralalalalalalairailairaaaaa

esas cosas me gustan del canario, también. los coros, o como le llamen en la murga. y su voz al cantar me transmitió el compás de las murgas.

"porque no tengo nada que me sobre-por eso es que yo digo que soy rico"

porque mis amigos los cuento con los dedos de una mano. porque brindo con sentimiento. porque me vivo yendo y justo ahora busco hacia dónde. porque conocí a Molina. porque caminé por montevideo. gracias canario por acercarme a todo eso. por acercarnos.

"Adiós juventud...". esa la conocí en los ensayos del grupo de teatro del Bachillerato de Bellas Artes, mientras ese pibe le cantaba a una colombina muy airosa, y desde el grupo de escenografía pensábamos qué marco darle a esos versos...

"La murga te cuenta los chusmeríos malos de 11 meses en un mes", le dice el Canario a Liliana Daunes.
"La retirada es lo más lindo de la murga. porque ahí le cantamos a las flores, los árboles, a las madres. y no hay nada más lindo que cantarle a la madre; o comparar a una esposa, una hija, con una flor...".
"La retirada es prometiendo volver. Volver con mejores perspectivas. Pero la pregunta es '¿Volverás igual que el año pasado?' ¿Volverás igual, humildemente, como llegaste?".

"Si vos le cantás a la pobreza, no podés llevar trajes de oro".

ahí va...